No rullar Have
svært mot Land
med Skùm um
skavlande
Ryggir
og bryt seg
sprengt mod
Øydestrand,
der berre
Vindtroll
byggjer.
Og Stormen
skrik i ville
Gru,
der yvi Djup
han jagar
med Fòk og Ròk
um Rev og Flu
i desse
haust-myrke
Dagar.
Eg høyrer den
villande
Skræmesong
av Møy som
Brìmhesten
rider;
ho kvad og
galdra so mang
ein Gong
mot Naud og
Nedgangs Tidir.
Det gjeng som
Sorg, det gjeng
som Spott,
det gjeng um
Vaa og Vande;
det er den
varslande
Vildrelaatt
som skræmer
Liv av Lande.
Og Jordi skjelv
i Havsens
Marm,
der bleik ho
frys i sitt
SNøyde;
det folnar Bø
og det kolnar
Barm;
det vert i Verdi
øyde.
Den siste
Graa-Gaas
strauk mot Sud;
tungt under Sky
ho kava;
alt Liv i Hie og
Vinterbu
vil ned og burt
seg grava.
Min norske
Vinter er saa
vakker;
De hvide
sneebedækte
Bakker,
Og grønne Gran
med puddret
Haar,
Og trofast Iis
paa dybe
Vande,
Og Engledragt
paa nøgne
Strande;
Jeg bytter
neppe mod en
Vaar.
Nu Dalens
muntre Sønner
glide
Paa Skier ned
fra Fjeldets
Side
Saa rask som
Piil i Luften fløi,
Nu let paa
Skøiter de sig
svinge,
Nu Kanefartens
Bjelder klinge,
Og Øret dirrer
af den Støi.
Fra Fjeldets
Gruber Malmen
kjøres,
Og Mastetræ til
Stranden føres,
Og Kulden selv
gir Farten Liv,
Og Snee paa
Fjelde Veien
baner
For norske
Bondes
Karavaner.
Flid er min
Landsmands
Tidsfordriv.
Der syder saft
bag birkens
bark,
det dufter
sødt fra
kløvermark.
Hver fugl en
liden vise har,
den synger,
-- tier --,
ber om
svar;--
en sælsom
glans om
jorden går --
å, unge vår!
Og selv det
gamle
lønnetræ,
som jeg kan
fra mit vindu
se:
Et slør af
blade
bittesmå,
de vrimler
frem af barken
grå,
og dækker
stammen ru og
hård: --
å, unge vår!
Alt er så
skjønt som én
gang før:
fra lønneløvets
lette slør
til
forårshimlens
dybblå flod.
Og selv mit
gamle
hjerteblod,
min Gud! det
bruser og det
slår:
å, unge vår!
Hvad kommer
al din pragt
mig ved?
jeg havde
fundet
kvældens fred
--
O, hvorfor
gjør du så
idag
min gamle
sjæl så
ungddomssvag
,
så mindesyg,
så hjertesår,
å, unge vår!
Nu bølger
Engene
mørkerøde,
silkeblanke og
silkebløde
i Sommervind,
nu staar
Jasminen saa
blomsterhvid
og skjær, for nu
er det
Høisommertid,
Høisommertid i
mit Sind.
Nu piber Svalen
i lyse Kvelde,
mens Solen
synker bag Hei
og Fjelde
i guldrød Glans,
nu dufter Løvet
i Skog og Krat
den varme Dag
og den lyse Nat
- deilig er du,
Sankte-Hans.